May 27th, 2010

(no subject)

Читая странствия Мельмота,

Мне чудилось: за дверью кто-то

Скребется тихо, еле слышно,

И я внимал ему недвижно,

 

Чудесным флейтам, скрипкам разным,

С полетом мысли несогласным,

И упоительно качаясь,

Цедил нектар из нот и пауз.

 

Ценил уют своей берлоги

И ведал только две дороги:

От комнаты до Старой книги

И от пролога до интриги.

 

Не делал отроду закладок,

До мяса и вина был падок,

О жизни ничего не знал,

Ночами в исступленьи звал:

 

Где вы, беспечные Венеры?

Мои похабные манеры

Да не смутят вас; я молю:

Спуститесь в комнату мою.

 

Но тишина была ответом,

И я не сожалел об этом,

Владелец книжек и игрушек,

Губных гармошек, дутых кружек

 

Для пива: в этом знал я толк,

Но вот никак не взять мне в толк,

Куда, куда вы удалились?

И почему от рук отбились?

 

Я уверял себя не раз,

Что нынче мне уж не до вас,

Но всякий раз ломался снова;

Был враг незыблемого слова,

Да и вообще изрядный враль –

Мастак обманывать мораль.

 

Теперь же, сидя у камина,

Моя встревоженная мина

Большая редкость – в царство книг

Без задней мысли я проник.

 

Не зарекаюсь, но мечтаю;

Питаюсь, только не питаю.

Пустое вряд ли ерунда,

И в этом вся моя беда.

 

Ох!

 

…-2010